Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
La mort n'est que pour les médiocres.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.
La mort n'est rien puisqu'un dieu la dépasse.
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.
Ne faut-il que délibérer ? La cour en conseillers foisonne : Est-il besoin d'exécuter ? L'on ne rencontre plus personne.
Vos scrupules font voir trop de délicatesse.
Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Ce loup ne savait pas encor bien son métier.
Car que faire en un gîte, à moins que l'on ne songe ?
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