La mort attrape d'abord ceux qui courent.

La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Ce qui semble périr se change seulement.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Plus fait douceur que violence.

Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.

Car que faire en un gîte, à moins que l'on ne songe ?

Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.