La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.

Philosopher, c'est apprendre à mourir.

L'honneur que nous recevons de ceux qui nous craignent, ce n'est pas honneur.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.