Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

Je me trouve dans un engagement qui m'embarrasse : je suis embarquée dans la vie sans mon consentement ; il faut que j'en sorte, cela m'assomme ; et comment en sortirai-je ?

Il faut bien de la force pour dire en mourant les mêmes choses qu'on dirait en bonne santé.

Il faut choisir, mourir ou mentir.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !