C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Qui pendra la sonnette au chat ?

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Le petit chat est mort.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

L'obstination et ardeur d'opinion est la plus sûre preuve de bêtise : est-il rien certain, résolu, dédaigneux, contemplatif, grave, sérieux, comme l'âne ?

Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.