On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Aussi longtemps que tu n'auras pas saisi ceci : meurs et deviens ! Tu ne seras qu'un triste compagnon sur une terre sans lumière.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

Mourir pour la patrie, C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie !

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Il faut bien de la force pour dire en mourant les mêmes choses qu'on dirait en bonne santé.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.