Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Mourir glorieusement est un bienfait des dieux.
C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
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