Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Le soleil se lève en avant.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.