Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Laissons le passé être le passé.

Le plus sot s'instruit par l'événement.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.

Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.

À mauvais payeur, mauvaises garanties.