De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Le soleil se lève en avant.
Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.
Le plus sot s'instruit par l'événement.
Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.
C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.
C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.
À mauvais payeur, mauvaises garanties.
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