Le soleil se lève en avant.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.

Le plus sot s'instruit par l'événement.

Au chaume on reconnaît l'épi.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.