L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Le soleil se lève en avant.

À mauvais payeur, mauvaises garanties.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.

Au chaume on reconnaît l'épi.

Le plus sot s'instruit par l'événement.

Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.