L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Ce que je sens divers, c'est toujours moi.

Ce qui n'est pas, c'est ce qui ne pouvait pas être.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Que n'obtient-on pas de soi, par amour !

Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.

Avec qui l'homme se consolerait-il d'une déchéance, sinon avec ce qui l'a déchu ?