Le soleil se lève en avant.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

La foi soulève des montagnes, oui : des montagnes d'absurdité.

Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

Le monde ne sera sauvé, s'il peut l'être, que par des insoumis.

Il entre dans toutes les actions humaines plus de hasard que de décision.

On appelle « bonheur » un concours de circonstances qui permette la joie. Mais on appelle « joie » cet état de l'être qui n'a besoin de rien pour se sentir heureux.