Le soleil se lève en avant.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.