Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Le soleil se lève en avant.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.