Le soleil se lève en avant.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.