L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
Le soleil se lève en avant.
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
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