Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.