La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

Est bourgeois tout ce qui vit de persuader.

Nous n'avons pas toujours assez de force pour supporter les maux d'autrui.

Un fou qui dit par hasard le vrai n'a pas la vérité.

L'homme n'est heureux que de vouloir et d'inventer.

Le petit mot « Je ferai » a perdu des empires. Le futur n'a de sens qu'à la pointe de l'outil.

Vouloir à partir de ce qu'on a fait sans le vouloir, c'est le vouloir même.