La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.
Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.
La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.
Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.
Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Plutôt la mort que le déshonneur.
Au temps du carnaval, l'homme se met sur son masque un visage de carton.
Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
C'est le miroir qui se mire dans la Femme.
L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.
L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.
Au temps du carnaval, l'homme se met sur son masque un visage de carton.
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