La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.
Ce qui semble périr se change seulement.
Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.
C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.
Mort fait à chacun sa droiture*.
Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.
C'est le miroir qui se mire dans la Femme.
Au temps du carnaval, l'homme se met sur son masque un visage de carton.
Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
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