L'ennui est un des visages de la mort.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

Ô Mort, où est ta victoire ?

L'art est un anti-destin.

Croyez-vous que toute vie réellement religieuse ne soit pas une conversion de chaque jour ?

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Croyez-vous que toute vie réellement religieuse ne soit pas une conversion de chaque jour ?

Cette auberge sans routes qui s'appelle la vie.

La jeunesse est une religion dont il faut toujours finir par se convertir.