… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Il n'y a aucun remède contre la naissance et contre la mort, sinon de profiter de la période qui les sépare.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

La liberté appartient à ceux qui l'on conquise.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

Je vois dans l'Europe une barbarie attentivement ordonnée, où l'idée de la civilisation et celle de l'ordre sont chaque jour confondues.

Les condamnés à mort sont contagieux.

L'érotisme, c'est l'humiliation en soi ou chez l'autre, peut-être chez tous les deux.

Reconnaître la liberté d'un autre, c'est lui donner raison contre sa propre souffrance.