Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Si un homme pouvait penser complètement la mort, il mourrait à cet instant-là.

Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

Il est des morts qu'il faut qu'on tue.

Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

Presque tous les morts sont bons.

Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.