Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
Vous faites tant de morts dans vos engendrements !
C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.
La mort ne révèle point les secrets de la vie.
Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.
Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?
Mort fait à chacun sa droiture*.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.
Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.
Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
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