Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.
[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.
On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.
Nos morts continuent à vieillir avec nous.
Il est des morts qu'il faut qu'on tue.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.
Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
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