On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Les morts gouvernent les vivants.

Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.