Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Ô Mort, où est ta victoire ?
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.
Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.
Peu de météores sur le plat pays des vieux.
Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
Peu de météores sur le plat pays des vieux.
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