J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Peu de météores sur le plat pays des vieux.

Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.

Peu de météores sur le plat pays des vieux.