Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Ce qui semble périr se change seulement.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.

Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.

Peu de météores sur le plat pays des vieux.