Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Ô Mort, où est ta victoire ?
La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
L'envie honore les morts pour insulter les vivants.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.
Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.
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