Il est des morts qu'il faut qu'on tue.

Ne me farde pas la mort.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

L'oubli me paraît une mort.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.

Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.