Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Plutôt la mort que le déshonneur.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.