La douleur est un siècle et la mort un moment.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.