Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.
Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.
La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.
L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.
Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
J'aime fort les jardins qui sentent le sauvage, J'aime le flot de l'eau qui gazouille au rivage.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.
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