La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Notre Père qui êtes aux cieux Restez-y Et nous nous resterons sur la terre Qui est quelquefois si jolie.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

Que la terre advienne sur terre et se multiplie la graine de son règne.

La terre s'est imposé l'homme pour châtiment.

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.