Il nous reste toujours des terres arbitraires.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

La terre s'est imposé l'homme pour châtiment.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

— Qu'est-ce que cela peut faire que je lutte pour la mauvaise cause puisque je suis de bonne foi ? — Et qu'est-ce que ça peut faire que je sois de mauvaise foi puisque c'est pour la bonne cause.

Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les allumettes.

Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les allumettes.

Les jeux de la Foi ne sont que cendres auprès des feux de la Joie.

Il cherche la fameuse machine à peser les balances.

Il faut […] être très poli avec la terre et avec le soleil.