La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il nous reste toujours des terres arbitraires.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Que la terre advienne sur terre et se multiplie la graine de son règne.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

Les paris stupides Un certain Blaise Pascal etc… etc…

Il faudrait essayer d'être heureux, ne serait-ce que pour donner l'exemple.

Notre Père qui êtes aux cieux Restez-y Et nous nous resterons sur la terre Qui est quelquefois si jolie.

Il faut […] être très poli avec la terre et avec le soleil.

Il cherche la fameuse machine à peser les balances.

— Qu'est-ce que cela peut faire que je lutte pour la mauvaise cause puisque je suis de bonne foi ? — Et qu'est-ce que ça peut faire que je sois de mauvaise foi puisque c'est pour la bonne cause.