Il faut […] être très poli avec la terre et avec le soleil.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

La terre est le probable paradis perdu.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

La matière demeure et la forme se perd !

Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.