Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.
Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.
Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?
Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.
Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.
Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].
Sur tout parfum j'aime la Rose.
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