Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.

De la vie à la vie, quel chemin !