Les grandes questions de notre temps ne sont pas tranchées par des discours et des motions majoritaires […], mais par le fer et par le sang.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

[…] l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour ?

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Et la clef de soleil est sous ma main […].