Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Quoi ? Vous ne pouvez pas ce que peut une femme ?

Tombe sur moi le ciel, pourvu que je me venge !

Je suis maître de moi comme de l'univers : Je le suis, je veux l'être.

Ah ! ne me brouillez point avec la République…

Devine, si tu peux, et choisis, si tu l'oses.

Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.