Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Hélas ! je sors d'un mal pour tomber dans un pire.

Faites votre devoir, et laissez faire aux dieux.

Je ne cherche en aimant que le seul bien d'aimer.

Devine, si tu peux, et choisis, si tu l'oses.

À raconter ses maux, souvent on les soulage.