Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.

Marquise, si mon visage A quelques traits un peu vieux, Souvenez-vous qu'à mon âge Vous ne vaudrez guère mieux.

Quoi ? vous vous arrêtez aux songes d'une femme ?

Un cœur est trop cruel quand il trouve des charmes Aux douceurs que corrompt l'amertume des larmes.

J'en accepte l'augure et j'ose l'espérer.

Le reste ne vaut pas l'honneur d'être nommé.