Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !
Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?
Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.
La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.
Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.
Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
Allez, honneurs, plaisirs, qui me livrez la guerre : Toute votre félicité Sujette à l'instabilité En moins de rien tombe par terre ; Et comme elle a l'éclat du verre, Elle en a la fragilité.
Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.
… Va, cours, vole et nous venge.
Faut-il tant de fois vaincre avant que triompher ?
À moi, Comte, deux mots.
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