Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.

Quoi ? Vous ne pouvez pas ce que peut une femme ?

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Et, monté sur le faîte, il aspire à descendre.

Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.

Père dénaturé, malheureux politique !