Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Le laid est beau et le beau est laid.

Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !

Chagrins qui chantent faux sont pires Que prêtres et temples menteurs.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.