Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Qu'est-ce que l'honneur ? Un mot. Qu'y a-t-il dans ce mot honneur ? Qu'est-ce que cet honneur ? Du vent.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Chair à canon, chair à canon ! — Ils vous rempliront un trou aussi bien que des meilleurs. Eh ! mon cher, des mortels, des mortels.

Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.