Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.

Car toute nuée n'engendre pas la tempête.

Et le pouvoir terrestre est plus semblable à celui de Dieu quand la clémence adoucit la justice.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Rien n'est bon ni mauvais en soi, tout dépend de ce que l'on en pense.