Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Qu'est-ce que l'honneur ? Un mot. Qu'y a-t-il dans ce mot honneur ? Qu'est-ce que cet honneur ? Du vent.

Des mots, des mots, des mots.

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.